La foto es de Julia Margaret Cameron
El tiempo se ha detenido y como una nube clara y conciliadora surcase el presente, el espíritu, el cuerpo. Sosiego, sonrisa. Es una experiencia similar casi gemela, como vivida en otro tiempo, y así fue. Cada golpeteo se deja palpar, tan veloz como una locomotora, que tras arder la madera, el ansiado coque o cual voraz comburente, truena arrolladora, fugaz, inalcanzable y a la vez pasivo, lento como el caracol que al culminar la lluvia, se deja arrastrar por cada suspiro que desprende una gota y otra. Su fragilidad y pureza, languidecería a la más desmesurada y atracante criatura, que con un ínfimo contacto y esbozo, caería como la prominente hoja, doblada hacia el vacío, al término de la brava tempestad. Observar cada instante de su amanecida burbuja , de su sencillez remansa y tranquilizadora. Verlo es querer, vivir y perseverar. Tocarlo es transportarse a un sueño, que segundo a segundo se transforma en realidad. Comienza un camino, una verdad y de la mano puede ser más sencillo.
La foto es una pintura de Alfonso Ruano
Cambiar un poco la dinámica nunca viene mal. Establecerse y retroceder unas cuantas decádas, tres en mi caso.
Vamos a por el "adivina adivinanza, el que no lo acierte, le picará la panza"
A] Cartas van y cartas vienen
pasan por el mar y no se detienen
B]Apellidadme rey
y no tengo reino
Dicen que soy rubio
y no tengo pelo
Afirman que ando
y no me muevo
Relojes arreglo
sin ser relojero
C]¿Que cosa es
que silba sin boca
y corre sin pies
te pega en la cara
y tu no lo ves?
CH] Llego al monte
llego al llano
y si llego al río
¡ay! me descalabro
D] Brama como un toro
y relumbra como el oro
E] Millones de soldaditos
van unidos a la guerra
todos arrojan sus lanzas
Extracto del libro, "Cuatro estaciones,cuentos para niños, de José Gonzalez Torices
Respira, late,
se vuelve pero no está ahí. Recorro cada pulgada de su espacio, cada instante del ínsipido e incoloro tiempo, un tiempo con contornos
y lugar. Voy hacia arriba, cambio hacia abajo no está, nunca está en ese apartado rincón, no, no esta . Me pierdo en la llanura sin sombra, como el árbol perenne, que tras un cambio biológico se aurea caduco. Me dejo caer hasta el valle de la locura, en ese momento mientras voy cayendo algo me frena, me detengo, localizo ese lugar inquietente, sublime, lo tolero y como los piratas cuando marcan con la X, en sus místicos y furruñosos trozos de piel de oveja, aún así no encuentro mi presumible y fugaz tesoro.
Giro dos árboles sin fin se apresuran a manifestarse en la duda trepo por ellos, incertidumbre y sorpresa rescatan mi presente. Desprendo sus ramas,llego hasta la copa. Diviso, pero aún no encuentro el misterioso valor preciado. Agolpo mi silueta. Veo una inmensa y frondosa selva, me interno en ella,
cual tigre se acoge a cada zanco, cada mirada. Su instito veraz, escrupuloso, en su cautela vivaz, en su naturaleza y como fiel cálcamo de su viva emancipación, rodeo la frondosidad y busco con cierto ardor mi eterno misterio, erro en la búsqueda. El tiempo me hace deambular por este, aún inexpugnable y selvático paraje apacible y bello en formas. Árboles extensos,selvas frondosas, y montículos coronados, sin prisa,sin momento, pero siempre sabiendo que quedará oculto psra la posteridad, inmortal designio. Rio, vivo e inclusive sueño
La foto es de Julia Margaret Cameron
No, no es la triste y melancólica fusión que el momento, la dicha, con una cucharada intensa del destino, agolpa cada suspiro que profanamos. Soledad es el sol, la esperanza más ufana que se pudiese susurrar. Tan natural que el aire que expira se vuelve marfil, sus ojos miran y endulzan el salado azul, como dos abejas pululando al vaivén de la fragancia del laborioso néctar, que tras el brazo cegante del primer rayo, las transforma en puro metal, preciado y enriquecedor. Soledad es la caricia de un natal renacer, la consonancia de sus palabras, es un viento de mar, una brisa que agolpa cada significado de la pasión, el orden del sentir, de la vida por vivir. El frondoso remanso de su mirar, reflejo de un martín en la mansa, tierna y reflejante calma del lago serpenteante, que preludio de certeza aletea hacia la puesa de un latir.
Soledad es cuanto late, Soledad es cuanto sonrie, el más puro deseo que eternamente aflora y sonroja la existencia.
Vuelve la visión y la vuelve a encontrar. Frío metal, rectangular su cuerpo y privar, enloquecer o restituir cordura es su único cometido. La encara de frente y como un tallo enraizado que se siente mermado por el infecundo llano, basáltico su estructura.
La ve pero le ciega la nostalgia de sentir solo a escasos pasos, una flor tostándose al sol,un niño llorar, tras una frecuente caída, aquella que en antaño fuese su mejor arma de escape.
Vive, sucumbe,sueña y presiente que ellos lo quieren. Tras si, lagartos, gusanos y arañas, abandonan sus infecundos y oscuros cenagales, para mostrarle la lección de hoy, se resiste, pero ellos se lo quieren arrebatar a la esperanza y sumergirlo en la duda y la culpabilidad, ese vil metal de cuerpo rectangular no lo lleva a la desesperación, Adolfo no quiere, ni debe crujir en ese pensamiento, el metal recio, no fue buscado, le fue encomendado, por incomodidad de la ignorancia.
Oigo voces, gritos, hablares, todo lo que me rodea forma de un todo, encontrar esa tranquilidad. En ocasiones me parece verla, tocarla pero se esfuma. Se ríe se de mí, se mofa de manera irónica, más se que dentro de poco será mi fiel amiga y consejera, se mantendrá siempre. Quiero rodearme de ella,sentir su poder. Solo ella conoce mis deseos más profundos, anhelos y miedos, solo con ella encontraré la fuerza suficiente para estar en el reposo del guerrero, único sintaxsis pra hallar la paz con los demás.
Amiga y consejera en tí encuentro lo que no se escribe en las runas, en las páginas, en los cuadros.
La foto es de Pato
Apareció en aquel pequeño rincó del pueblo.Poseía unas vistas bellísimas, hací tiempo de su última visita y como si el tiempo en aquel rincón fuese de papel, se rompe y se calca idéntico.
Los niños correteaban como mandan los "cánones" de su edad. Correr, saltar,caerte,sangrar, llorar y vuelta a empezar un ritual tan sagrado y natural, que recuerda que sigue existiendo la magia de la infancia.Todos hemos formado parte de ese espíritu, aunque siempre había y por suerte los sigue habiendo los que marcaban la puta los "pupas", siempre hermanados con la madre tierra, fusionándose en su certeza y como momias del pasado, forrados en tiritas.
Perdió el presente y se tranformó, como el camaleón que cambia para no ser aperitivo de ningún transeunte ocasional,
corrió, se enzalzó, en sus historias,fantasías y un sinfin de ocurrencias venidas al momento, fusionarse con sus magulladuras,gritos y como no versar en su criterio, él lo veía compo una forma agradable y recompensada de aparcar la vida extresante y dura del adulto, sentir la vida desde la base del sueño y la fantasía, como Peter Pan, sonreir, por siempre jamás, hasta que Garfio le reclame la realidad.
Es cuando se ve envuelto en su vieja Orbea sin frenos, lanzado a esa cuesta que le impresinaba y que de forma intuitiva la acaba con las manos bañadas con el preciado líquido de la vida
